camina masticando recuerdos nebulosos
deambula por el filo del acantilado
cuando una piedra rueda desde lo alto
el sonido seco confunde sus pensamientos
la piedra desaparece digerida por las olas
que se empecinan en golpear un farallón
que ha logrado esculpir el perfil de un ser de cabellera larga
son las 5 de la tarde
y la sombre del viejo crece engrandeciendo su enclenque cuerpo
ocultando detrás de todo ese oleo al ser maligno
que la sabiduría de las hojas del té han sentenciado
su mirada se ha descolorido en las arrugas de un aire cansado
el viento cual puñal afilado ha destrozado su corazón hirsuto
los siglos se apiñaron en una mochila roja que descansa junto a sus pies
a la cual el anciano torturado por su incipiente final
ha decidido recogerla
unas gaviotas graznan al final del firmamento
danzando un ballet heterogéneo que emprende rumbo hacia parajes lejanos
el anciano pacientemente levanta la mochila
sujetándola con la fuerza innecesaria
para ceder al vacío que le brinda el abismo profundo e inerte
que cerrará su historia con la violencia de una ola al estrellarse con su senil inconsistencia...
No hay comentarios:
Publicar un comentario