La caída de la hojarasca cuenta los minutos que restan; cuando eres pequeño las hojas al caer de los añejos robles lentamente se desplazan como suspendidas en el aire y caen con tanta lentitud que tienes el tiempo suficiente para ir ha almorzar con el padre bebedor; los vientos de agosto rastrillan las hojas y las amontonan al final del pasillo, donde la conciencia de mi Dios no ha podido penetrar. Es allí donde deambulan los fantasmas del anochecer, dando pequeños saltos catatónicos de un festín misterioso; misterioso como una mirada esquiva frente a la inmensidad de un cielo cargado de nubes sostenidas por un sol egregio. Has depositado toda tu deshonra en ese pasillo, la hojarasca al cubrirte permitió que tu cuerpo nunca fuera hallado, desapareciste como siempre anhelaste, devorado por la naturaleza excelsa y sabia.
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