Garúa

Un cigarro en su mano significaba que algo grandioso había ocurrido en su vida; caminaba en plena llovizna de una medianoche limeña, en una avenida casi desértica, semioscura, semipeligrosa, la luz de un poste dejaba observar como el humo del cigarrillo se alejaba formando figuras caprichosas, respiró hondo, su jean raído alejaba a duras penas el frío de sus ligeras piernas, su cabellera larga acompañaba su cadencioso caminar, ambas manos en los bolsillos sujetando distraídamente las pocas monedas que lo acompañaban, sostenía el pensamiento irónico que viviría eternamente, un susurro imperceptible lo siguió las siguientes cuadras, sintió que sus labios se rehacían en una sonrisa metafórica, sintió que el cigarro le quemaba los dedos, instintivamente lo soltó, olvidándose que ya no tenia lumbre para encender el próximo, aligeró su cuello, balanceo con suavidad su rostro, como relamiendo la garúa, alcanzó, de pronto a ver el cielo, revoloteaban algunas estrellas, respiró hondo, y vivió para siempre embelesado con la imagen de su chalina negra confundirse con el pelaje suave de un perro callejero obsesionado en perseguir su cola hirsuta.