You are the boss

Que preciosa alma encuentra mi voz al surcar el arrabal

Repleto de historias de juglares escondidos entre bosques infantiles

Sonrisas inefables y cristalinas que devuelven a mi espíritu un corazón poderoso

Ansioso de galopar la vida

Cual corcel brioso retumba a su paso el silbido de tu rostro

Vida

Ohhhh vida

Pequeña vida

Sonrisa de una angelita que suelta una carcajada silenciosa

En el comedor alejada del estricto control de las normas

Tú...señora soñadora...

Apareces repetida mil veces en el cuerpecito  esmirriado

Y en la voz altisonante de una pequeña que robó mi historia

Robó mi corazón

Colocando un florero en mi pecho con un reloj suizo

Que ya no cuenta los segundos supuestos de mi efímera eternidad…

Bye bye my Mirlo

 

Acabo de surcar el océano con un Mirlo entre mis dientes

Conversaba con sus ojos que me contaban historias al oído de lugares ignotos

En los cuales poso su hermosura

Ha viajado libre silbando melodías cadenciosas

Como el inexistente tiempo de sus garras

Preciosa ave monocromática nunca me cansaré de besarte

Y rogarte que me alejes de esta interrogante inercia inverosímil

Y me fabriques unas alas

Que me acerquen a tu libertad…

DAVID ZAPLEIN O VITADEDO

Quizás David Zaplein como se hacía llamar, burlándose de la magia de Albert Einstein, se acostumbró al tercer año, quizás las chicas lindas del verano allá en las playas de Pimentel lo perturbaron y acabó recapitulando o volviendo a redescubrir dicho año, con una nueva promo, quizás nunca se lo preguntaron, ni lo comentó. Pero ahí estaba sentado al final de la fila siempre con esa sonrisa de estudiante pilluelo.

Los que compartieron los tres años  del final de la secundaria, lo recuerdan como el compañero de los chistes matutinos, esos que te los contaba en la primera hora del siempre difícil despertar de las 7:30 de la mañana, cuando las legañas aún permanecen sembradas en tus ojos recordándote que esta noche prometerás acostarte temprano y no veras la serie rosa.

Se agrupaban al fondo del salón una tropilla  de alumnos mezclados entre estudiosos, poco estudiosos y ficheros, en las horas en que los profesores se ausentaban por razones aún desconocidas o pérdidas en la memoria, ahí sentado siempre bonachón, tocaba tu hombro para llamar tu atención y empezaba con el chiste del toffee  y la tenia solium  o solitaria. Le gustaba burlonamente autoproclamarse “David Zaplein”. En las clases de física, socarronamente desafiando al profe “Foco” que llenaba la pizarra con un sinfín de fórmulas que las volvía a repetir en su famosa academia en un segundo piso detrás del club Tell, de la que nuestro amigo era asiduo visitante.

“David Zaplein”, un día de verano en el mar de Pimentel, se divertía con un grupo de amigos y chicas lindas sorteando las olas que desfilaban cada vez más seguidas, ellos saltaban felices  despreocupados del tiempo, eran reyes del mundo, y él andaba con uno de esos shorts largos de moda y seguía saltando y saltando hasta que una de esas olas picaronas y calentonas, sin previo aviso bajo su short marca billabong y las chicas lindas vieron sonrojadas como el miembro viril acompañaba el movimiento acompasado de las olas, y David Zaplein de lo más feliz que las chicas se rieran de lo experto que era en jugar con el mar, no se había dado cuenta que las aguas cálidas de mar norteño, habían descubierto, ante los ojos virginales de aquellas chicas, sus secretos masculinos, felizmente alguna molusca nada pecaminosa le aviso que miraba hacía su entrepierna descubierta, reaccionando de inmediato, sumergiéndose en las aguas para solucionar tan vergonzoso incidente, cuando emergió sonrojado, ya las chicas, acomodándose su pelo, soltaban las carcajadas que retumbaron varios días en sus oídos.

Recuerdan que una mañana de primavera, un día en el que estábamos vestidos con nuestro buzo de educación física, en el quinto de media de la sección “B”, el salón era un templo budista, no existía el ruido, un profesor explicaba su curso con suma dedicación, tremendamente concentrado, era un oráculo del saber. Dentro de las cavilaciones de este profesor se le ocurrió dirigir a quemarropa una pregunta medio dificilona, un tanto complicada y levantando un poco su voz se dirigió al primer o segundo puesto del salón, apodado como una abeja de un programa de televisión, que se encontraba  en ese preciso instante cavilando si su mami le habría preparado un suculento almuerzo, éste de inmediato se levantó como si estuviera sentado sobre un resorte y reflexionando profundamente, buscando en su amplio espectro cognoscitivo estudiantil la respuesta. David Zaplein, que notaba que su compañero necesitaba alguna ayuda inmediatamente, no dudó en ofrecérsela, extendiendo su mano derecha deslizando su dedo medio por entre el buzo de la parte de atrás de nuestro amigo le dijo suavemente: “Compare a ti lo que te falta es tu Vitadedo” y de inmediato nuestro mejor alumno resolvió la pregunta que lo atormentaba, recibiendo efusivamente el reconocimiento del profesor. Ya se imaginarán las interminables risas que se tejieron al fondo del rincón dominado por el personaje de David Zaplein.

In Memoriam...Tributo a Lenin, el amigo que me dijo ...No somos Nada...frente al universo

Lenin  salía del salón preguntándose si ella lo había mirado, me lo preguntó a quemarropa, yo que todavía seguía aplicando lo que los teacher del ICPNA nos enseñaban, a pensar en inglés, of course pensé decirle, pero cambié rápidamente de decisión y le contesté que por supuesto; en aquella clase, ubicada en el tercer piso del edificio que aún hoy alberga a jóvenes con el entusiasmo de aprender inglés, pero con mayor entusiasmo de encontrar a la chica de sus sueños; que ella no lo había dejado de mirar ni un momento, escuchándolo absorta cada palabra de su buen pronunciamiento del inglés norteamericano, además agregué, que ella, en esa clásica disposición del ICPNA, de ordenarnos sentados en las carpetas ubicándonos formando una herradura, para que el grupo pueda interactuar, la bella chica únicamente había interactuado con él, sentencié.

Ella, la chica más linda del salón, y del tercer piso de ese mítico edificio, con su cerquillo maravilloso, y sus grandes ojos color caramelo, eran la dulzura de las tardes de otoño de aquel 86. Lenin abigarrado de amor quinceañero, pavoneando su primer puesto de toda la promoción del colegio Claretiano, no perdía la ocasión  de acercarse a aquella chica del colegio La Inmaculada, que vivía y moraba en la Urb. San Andrés, y es muy probable que le contara, respirando su inocencia, que él estudiaba poco, vivía mucho y que le gustaba hablar con ella, de repente si ella lo quisiese las 24 horas del día.

En el recreo se los veía juntos, siempre amigos, Cachi, como se le llamaba cariñosamente a Cassinelli, segundo puesto de la promoción, y Lenin, como ya lo habíamos contado, primero, con la cinta ambos en el hombro de brigadieres generales, se enfrascaban en una interminable conversación sobre el curso ultra acelerado de física que llevaban y de las últimas fórmulas trigonométricas que habían aprendido.

Algo más los unía, aparte de competir  académicamente, aparte de compartir miles de horas de intercambio de informaciones, aparte de escribir para una Gaceta Claretiana, los unía, como siempre pasa en la vida y  en las novelas de Televisa, el amor por una chiquilla de cerquillo maravilloso y ojos color caramelo, que estudiaba inglés en el IPCNA, que los había embrujado, y como siameses en ese largo devenir de competencias, habían sumado una más, no sé si es aceptable la palabra competencia, en los casos del corazón, pero la llamaremos una hermosa competencia.

Sólo les diré que aquella Gaceta Claretiana, guarda celosamente en la sección del corazón, en la línea tercera de la página 10, la respuesta a aquella púber competencia.

La inmortalidad de los quince años…

Hacedor de historias, de mitos, de vidas, de jóvenes que atrapaban el tiempo con los dientes, de carpetas pesadas que aún hoy persisten y resisten al paso de los años, cada salón, hoy,  en las noches retomarán en cada carpeta unipersonal las ilusiones, sueños y pieles, de Ustedes muchachos, que sonrieron al destino, desafiantes, hambrientos de gloria, eso son, muchachos Claretianos, chiquillos, mozalbetes, no me miréis con impasibilidad, solo soy su eco en cada noche, en la que en la tranquilidad de su hogar, rememoran el sinfín de historias que nunca debieron sus barrigas gordas ocultar. No, no es el tiempo el que sinuoso esquiva vuestras memorias, son ustedes los que no se dejan alcanzar por la gloria de la inmortalidad de sus quince años…

Don Juan de Marco

La noche acompañó a la luna hasta que creyó que le debería serle infiel y se esfumó junto a la bruma de una Lima que es nostálgica, pura, inmaterial y tremendamente sexy, como la silueta de una morena saliendo de un callejón aquejado por la insolencia de los secretos más execrables, mas impuros, mas insoslayables, mas hirientes e inimaginables. Una botella de un licor barato interrumpió el paso de un hombre que frisaba los cuarenta años, de buen porte, impecablemente ataviado de un jean de un azul indescifrable, de una barba púber y de unos ojos revoltosos y bullangueros. Recogió elegantemente su gorra con el logo de los Yankees de Nueva York, se colgó unos lentes imitación Ray Ban, con protección casi mínima para los rayos UV, y se lanzó al nuevo día, abrazándolo con desconfianza. Había pasado una noche enloquecedora y terriblemente lunática, una mujer, con la que había llegado a su habitación con la buena intención de tener sexo toda la noche, se la pasó íntegramente escuchándola como había sido su vida tan llena de desventuras amorosas y de pecados. Se alisó el cabello, se alisó sus pensamientos y se largó a caminar sintiendo la brisa de un aire burlón, no lo respiró, sólo lo arrojó a la deriva mientras subía al microbús acrobático que lo llevaría a Jesús María, donde tenía una cita matutina con una chica de liso pelo rubio que dormía en un carro abandonado cercano  a un grifo. La chica tenía unos ojos redondos de un marrón hermoso, casi como la miel, ella era una tierna gata angora abandonada por la vida y por miles de amantes. Filósofa de la calle, pregonaba que sólo le bastaba su mirada para vivir, apartada de las comodidades de una casa y hogar, había acondicionado aquel carro Dodge en un departamento dúplex con vista panorámica. Era cómico  cuando de sus labios escuchabas su teoría de la vida, la ductilidad del metal precioso como el oro resplandeciente de su sonrisa. Había dopado aquella belleza a Sebastian, que bajó del microbús e inmediatamente prendió un cigarrillo de olor penetrante, diríamos que sería un cigarrillo Inka. Inhaló tan hondo como sus pulmones se lo permitieron, acción que lo dejó un poco atontado, diría él con sus palabras propias, feliz. Atisbó entre la neblina el Dodge negro azabache a lo lejos y sonrió al pensar que legaría pronto para ver a su escarlata amante, de pensamiento indescifrable. Teatralizó su caminar, movió exageradamente la cintura como felino en caza, y se aproximó sigiloso hacia la morada ecléctica. Escucho unos ronquidos, quizás fueron unos alaridos, quizás fue el eco de la conversación de la chica morena que no lo dejó dormir tranquilo  la noche anterior con la historia interminable de sus desventuras, sólo observó el movimiento ondulante de la cabellera de la chica de oro que al mirarlo con esos ojos caramelo, le hizo un mohín, que el interpreto que no dbería de llegar todavía a tocar la puerta de esa morada porque la dueña andaba en placeres paganos impropios para la vista de un legendario don Juan.

Amaneció

Amaneció con la tranquilidad que dormiría toda la mañana, una llamada telefónica desbarato su plan perfecto, era una voz pausada, sonora y metálica, aturdido, amordazado por la modorra, su mente cavilaba por encontrar el autor de tan infeliz llamada, un tanto más despierto, creo oír que detrás de esa voz casi con un sonido pírrico, la voz inigualable de Prince con su Purple Rain, dicha canción tranquilizó su estado catatónico, hola…hola…!!!...- Pablo, la noche es tan apacible como peligrosa… y dejo de escuchar la magnífica guitarra de Prince. El sueño regresó tan pronto que rendido se desmoronó en una poltrona de madera tipo Luis XVI.

Al menos supo que se levantó en la hora encrespada y de tránsito entre la tarde y la noche, se duchó, afeitó y se alisó el cabello con un gel que le congeló segundos su mano izquierda, se puso su camisa dorada y sus botas marrones de punta de acero, acicaló su pantalón, automáticamente llevó su mano a ese cajón donde relució el plateado de ese hermoso revolver enchapado en nácar. Era un acto mecánico de todas las noches, se miró en el espejo sin pestañear y salió rumbo a la avenida Faucett, unos colombianos lo esperarían cerca al aeropuerto, su mercedes avanzaba cual tiburón en aguas cálidas, se sentía un depredador intocable, quiso sentir un poco de adrenalina y pisó el acelerador de ese precioso carro escarlata, sorteaba los carros como ese escualo que tenía tatuado en su hombro derecho, esa avenida semejaba a una serpiente luminosa, subió el volumen y empezó a cantar purple rain purple rain, tratando de imitar al sonido de la voz de Prince tan melancólica y sexy, prendió un cigarrillo, mientras cavilaba cual sería el discurso con que empezaría la negociación con los colochos, trataba de recordar el acento barranquillero, aceleró la marcha, se miró al espejo que retornó la imagen de un niño bañándose en una piscina compitiendo con unos compañeros que lo ridiculizaban por ser tan flaco, movió la cabeza, miró el GPS  de su moderno auto, y escuchó la voz impersonal de ese aparato que le decía…Pablo, Usted llegó a su destino. Aparcó cerca a una farmacia que tenía una enorme publicidad que relucía con una luz de neón que permitía ver el brillo de su capó. Miró extrañado una mujer de mediana estatura que se le acercaba gesticulando prolíficamente, con ademanes casi teatrales, agudizó la mirada, reconoció ese rostro curtido de Estela, esa Barranquillera salerosa, amante de la noche y de los tragos exóticos, fueron instantes, segundos, cuando el sonido de una moto aplacó la caminata de Estela, quien de bruces cayó en la capó de su Mercedes llenándolo de un líquido viscoso, de color rojo brillante. Había esa mañana olvidado el reflejo de innato de un depredador, las calles impúdicas no le hablaron del peligro y esa luz de neón de la farmacia reflejó el preciso instante en que un joven íntegramente vestido de cuero negro erguía su mano derecha empuñando una pistola, atisbó el brillo acuoso de unos ojos impenetrables, escuchó el sonido del disparo y se sumergió en un mar infestado de tiburones y delfines, su cuerpo delgado nadaba velozmente en aquella piscina de un azul profundo como el mar.

Nightingale blue

Has renacido una vez y te crees inmortal

Pequeño ruiseñor de la noche

Revoloteas cual polilla hipnotizada por una luz ambigua

Creando semicírculos inexistentes

Una y otra vez

Repites mil veces el mismo viaje

Que simula una vida

Alambique plegado de falacias encrespadas

Como mi piel que se erizó al verme en un espejo de cientos de colores

Esperando la inercia del tiempo que se despojó de sus harapos

Y me hizo inmortal

Con el poder de viajar por el universo de mi dormitorio

Cargando dulces sueños y amables despertares…

Libertad

Siempre supe que no superaría a mi padre

Tuve el gen del alcohólico enclavado aquí en mi corazón gitano

Engendrado de mi abuelo materno

Pude ser un ladrón o un terruco de mierda

Si la valentía me lo hubiera permitido

Pero me ves aquí tumbado en mi cama con esta laptop

Que quema como mierda

Escribiendo cojudeces

A altas horas de la noche

Cuando la gente normal a mi edad

Que son 41 años

Duerme al lado de un cuerpo amable

Con una vida tranquila dentro de un hogar normal

Yo, aquí, en mi cama,

Acompañado de la voz nostálgica de Linda Ronstadt

Y de unas cervezas heladas

Mata las noches recordando

Que pude hacer viajes aventureros alrededor del mundo

Que pude haber sido un Che Guevera

Un Juan De Marco

Un agente del servicio secreto

Jajajaja

Simplemente soy el señor de las manos cálidas

Que desenmaraña el tedio diario

Para hacerlo semanal…quincenal…mensual….anual…jajajaja

Jajajajaja

Te juro niña linda de nariz fría que nunca quise hacerme daño…

REDENTION SONG

En sueños afiebrados agolpados de miles de horas tu beso redentor viejita linda salva a este tío que mira con un solo ojo a este mundo tan hermoso, como no ha de haber un Dios para crear semejante maravilla de la vida y de las preciosidades y bellos animales, formas tan perfectas que me es difícil terminar de cavilar que no pueda creer en ti Dios que has podido edificar toda esta perfección, lamentablemente para mi, y la contradicción sobre la contradicción, no creo en Dios pero admiró su creación. Soy como ese ser de la película Blade Runner , en la lluvia, que dice: “Yo he visto cosas que vosotros no creeríais: atacar naves en llamas más allá de Orión. He visto rayos ‘C’ brillar en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhauser. Todos estos momentos se perderán como lágrimas en la lluvia… it´s time to die...”. Quizás el mundo se está auto infringiendo castigos para perpetuar su existencia más allá de su sonrisa. Oh Dios, deja que mi Madre vuelva a besar mis mejillas tan sedientas de redención…

Dicotomia de todas las sangres

Quería encontrar la génesis de la violencia, en un Perú plagado de contradicciones, esa Lima de finales de los 80 semejaba mi espíritu abigarrado, leía con tanta violencia y apasionamiento casi como Sendero volaba ideologías, caminaba vericuetos de mitos en la universidad de san marcos en donde contaban que se escondía Abimael, conversaba madrugadas en la pensión donde vivía en el barrio de Jesús María, con amigos que habían llegado de todas los rincones de nuestro Perú, hijos de humildes trabajadores de una petrolera expropiada por el gobierno de Velasco en Talara, hijos de dirigentes ultraizquierdistas visionarios puros soñadores con la transformación pacífica de una patria con la cooperación armónica de sus congéneres, hijos de generales que fueron expulsados de sus hogares por tomar rumbos disimiles a los que su padres anhelaban, esa pensión era un hervidero de ideologías, pensamientos y mucha pero mucha juventud, donde Cortazar se mezclaba con Arguedas y Basadre aparecía debajo de la mirada de un Pucallpino que participaba en marchas senderistas y haber recibido el golpe certero de una lata de gas lacrimógeno en sus dura cabeza. Yo archivaba panfletos y revistas senderistas como un modo de interpretar semióticamente el pensamiento Gonzalo, largaba interminables tardes en viajar hacia zonas rojas, Huaycan en ese verano caluroso calaba en mi piel sentimientos tan encontrados como la sangre que fluye por mis venas, archivaba también libros donde explicaban los métodos contrainsurgentes y de guerra de baja intensidad, era un revuelo mis cerebro cavilaba la extraña forma en que la Av. Abancay se había poblado de ambulantes de los poblados más recónditos de nuestro territorio que convivían con la violencia de aquel 1992, cuando serpenteaba por auqellos lugares un grupo de la policía contra el terrorismo había capturado al pensamiento Gonzalo, al líder de un grupo que remeció los cimientos y las conciencias de un Perú que hasta ahora no ha terminado de curar sus heridas. 

DEJA VU

Me desperté una mañana calurosa, luego de revolcarme en mi hamaca durante horas, estaba traspasando el umbral de la conciencia cuando de repente miré los ojos más hermosos de este mundo frente a mi descarrilado cuerpo, un bello pelaje color amarillo rojizo de un león se dejaban caer por esa mirada serena, segura, dueña del mundo, comenzó  a olerme, primero mi cabello maltratado por las interminables horas de viaje, sentía sus fauces respirar muy cerca de mi sorprendido corazón, y el sonido que despedía semejaba a las blasfemias de un ser en trance, me hipnotizó esa inmensa fuerza y poderío de sus 150 kilos, que magnifico animal, hermoso por donde mis ojos lo recorran, no dejaba de mirarme cavilando mis pensamientos, estaba a merced de sus instintos, no había escapatoria, ni lo pretendía, sentía la imperiosa necesidad casi agónica de resbalar las palmas de mis manos por ese imperial pelaje de espectacular brillo, cerré los ojos lentamente armando en mi mente miles de imágenes de animales bellos, navegaba al lado de una ballena azul, volaba al lado de un águila real, corría junto a un jaguar, comía al lado de un venado, saltaba contra la corriente junto a un salmón al mediodía cuando los rayos del sol forman innumerables arcoíris en cada gota de agua que salpica del río, soy inmortal cavilé, metamorfosis de un ser que compartió el aire tibio de la respiración de un león desarraigado de sus tierras que se alejó pausadamente buscando su hogar, que hace miles de años venimos despojándolo, abrí los ojos, era de noche, el sopor había tejido una telaraña en mi afiebrado cuerpo, nací nuevamente, rasgando cariñosamente la panza de algún animal piadoso que prodigaba vida en donde sólo le espera la muerte.

Happy birthday my fair lady…

Adoro la modorra de las doce

Es la turbulenta tibieza que fluye por tu inanimado cuerpo

Amarrado a un terco árbol de crecimiento budista

Cambiante tiempo dislocado embustero

Espero el mediodía para mofarme de mi vida

Sin embargo

Las agujas del reloj bucanero esquivan mi hora de ocio

Negándome el placer de verme rendirme a ti Morfeo

Me arrojan al abismo alucinante de una Lisa Gerrard

Que inventa vida donde no existe la música

He descosido mi cabellera una y otra vez esta noche

Que es apacible y tierna como la gata casera

De ojos pardos como mi piel

Que en la oscuridad se diluye en la sangre que alimenta

Aquella planta de higo de mi tierna abuelita de hermosa prosa

Planta morácea donde cientos de duendes danzarán a su alrededor

Festejando su cumpleaños

Happy birthday my fair lady…

Imperfection

Perturbadora noche sigilosa caminas cazando aventureras almas

Siluetas nocturnas pecadoras deambulan como hienas por discotecas

Aturdidas por el hedor del alcohol olfateando el placer

Y el embrujo de unos penetrantes ojos gitanos

Buhardilla encrespada alojas la maldad de un escritor en ruinas

Que divaga en su ínfimo espacio el dilema de atrapar la vida en un papel

Pacto nocturno ambivalente de dos escenarios

Sesgados por la dualidad de la atracción perfecta…

The Bird

Qué es la risa compañera invisible????

No la recuerdo

Que es esa alegría que explota del alma

Y aparece como una luz en tu rostro

Niño mimado

Niño incandescente

Fluorescente

Acabaste con tu sueño de recorrer

Paisajes hermosos

Acabaste dormido en una calle

Crujiente

Malévola

Citadino cretino no alzaste el vuelo

Que tu amada madre anhelaba

Tierno holgazán

Pasas las horas colgado de las menecillas

De un reloj abandonado en una casa de remates

De Nueva Orleans

Junto al saxo vedado de Charly Parker…

Coca Cola sin sorbete

Le invitaste un chocolate y te sonrió como si te conociera toda la vida, abrigaste sus labios y le mordiste finamente su boca, cerró los ojos y corrió hacia la avenida poblada de miles de luces paganas, era un edén verla correr, con pasos armoniosos y sus torneadas piernas era la delicia de un embobado espectador. Te compró una coca cola y la bebieron sentados en un murete polvoriento, ella hablaba, de acuerdo a lo que pensaste en ese momento, de irrelevantes cosas, como que una noche pecaminosa estaba sentada en su tejado mirando la luna y divagando sobre cosas de mujeres, nunca entendiste esa frase, craso error, craso error mi querido amigo, porque esa fue la respuesta que tanto buscabas cuando ella se disolvió de tu presente y en tus momentos de nostalgia te sentabas en aquel murete polvoriento y te preguntabas repetidas veces bebiéndote una coca cola helada sin sorbete…porque diablos se fue dejándote tantas interrogantes flotando como delfines juguetones?.

NICK

Que pasó amigo, de pronto tus lentes se opacaron y la vida se tornó nebulosa, que pecados has cometido para que los viajes se vuelvan tan vertiginosos, la sombra crece bajo el árbol quimérico que nos acompañó en nuestras tertulias púberes. Querubín endiosado por tu pluma de fino rasgar, atrevido poeta, caminante de mil pasos, osado curioso de los fondos del alma desenfrenada del ser humano. Porqué sucumbiste, amigo, a las garras de tu inocente vicio, amigo regresa, con esa sonrisa metafórica de la rayuela que jugábamos frente a la mirada curiosa de Cortazar. Hoy la lejanía tan pronta de tu partida me arranca un pedazo de mi historia, no terminaste de contarme como te fue en Lima y repentinamente me entero de que en tu cuenta de twitter que se deja leer escuetamente en los 160 caracteres que te permite, que regresaste a esa Lima tremendamente ambivalente, metafórica, ecléctica y solitaria

Inmisericorde circulo envolvente

Estoy en el limbo draconiano de la sinrazón, viviendo en el albur de un despertar con un sol esplendoroso o una bruma omnipresente, aquejado por las fuerzas ocultas de intereses que deambulan entre el poder inmisericorde de la opulencia, entre los felones que deambulan en mi camino inquiriendo sobre la panacea a sus debilidades. Ya el tedio tendió sus raíces en mi rutina, una y otra vez el círculo en el que me desenvuelvo se convierte en un círculo, cada vez más pequeño, que en mis sueños me martiriza y es insustituible. A veces conduzco raudamente frente a un hermoso paisaje adornando por el imponente mar, y sólo estoy pensando en el mail que envié pasada las doce. 


Rondando mis pensamientos, averiguando lo que es innegable en mis noches de insomnio, tratando de armar el típico rompecabezas que se presenta cuando hay demasiadas hipótesis tejidas de fuentes anónimas o de fotos colgadas por algún burócrata en el Facebook, disfrazándome, ocultándome como cuando en las peleas con mi hermano me sumergía en mis sábanas  en la lejana Piura, así, ahora me sumerjo en el lodazal de mi crepuscular existencia.

NIEVE PERPETUA

Esa mirada vacía mirando la nada

Me aturde y entristece mi alma

La encuentro en mi patio

Blanca como la nieve perpetua

Alejada en un rincón junto a una maceta de colores

Cavila la mejor forma de tragarse su historia

Llena de olores, viajes y rasguños

Pequeña demostración perpetua de la nimiedad de la vida

Y del anhelo inmisericorde y ruin de la longevidad de su ser…

Lobo estepario

Deja que encuentre la paz de este espíritu abigarrado de preguntas

Sentado en esta alta montaña formada por mis sueños

Cierro los ojos y por mi mente desfilan paisajes hermosos

Como la extensión infinita del amanecer en las estepas rusas

O puedo contemplar la interminable albura de la nieve regada allá en el lejano polo norte

Quizás el verdor omnipresente de las selvas vírgenes del amazonas

Regadas de ríos profundamente prolijos de vida 

oh vida tierna vida hacedora de magia

Me siento tontamente aturdido  como cuando navegué en una chalana por primera vez

Parece que este curaca recogió su espíritu de las altas montañas

Y se alejo a beber chicha de jora en algún bosque de algarrobos

Donde las espinas terminaran por descifrar este sinsabor

Que recorre mis venas…